Poca poesia

Borbotta lontano il tuono

il cielo di piombo fuso

il vento pronto all'avvìo.

Le piante gemono

le alte si flettono

il lago sta scuro

sul monte il lampo

saetta zigzagando.

Poca poesia davvero

nasce dal freddo

che ha caro il buio.

Brontola il cielo

Brontola il cielo tuonando

a tratti con scrosci alla terra

nel lunedì primo d'autunno.

In casa la lampada accesa

sul libro a caso aperto

a passeggio di fantasia.

Si cerca un canto di verso

che il temporale sconfigga

il vago anticipando sereno.

Si teme una grandine cruda

per i grappoli del vigneto

che poco protegge la foglia.

Nel lunedì primo d'autunno

a tratti con scrosci alla terra

brontola il cielo tuonando.

Bussa

Bussa col pugno
al cielo la nube
e l'occhio azzurro
esce a vedere
chi sta sull'uscio.

Visto il candore
lo lascia aperto
per conversare.

Il nembo scuro
che dietro chiede
il vento lesto
viene a spazzare.

Resta là in alto
solo il celeste
col sole splendido
nel bel brillare.

Come una rosa

Sulle nubi chiare
petali di rosa nel grigio
ora che il sole è fuggito
premono le brutte scure.

Cancelleranno il fiore
lassù nel cielo lontano
col vento compagno violento
e a niente varranno le lacrime.